Meyer-Landrut ist so, wie Deutsche gerne wären

Mit gleich drei Titeln unter den ersten Fünf stieg Lena Meyer-Landrut diese Woche in die deutschen Single-Charts ein. Das, so wurde uns in zahllosen Medienkommentaren eingeschärft, ist noch nie jemandem gelungen, nicht einmal den Beatles. Die konnte man damals freilich auch noch nicht „downloaden“ – in den Genuss ihrer Aufnahmen also nicht kommen, ohne sich zumindest bis zum nächsten Plattenladen in Bewegung zu setzen.

Was uns die PR-Trommel mit dieser Anspielung auf die Fab Four suggerieren will, ist aber, dass unsere Lena, die Deutschland mit dem Titel „Satellite“ im Mai in Oslo beim Eurovision Song Contest vertreten wird, aus dem Nichts heraus auf Weltniveau emporgeschossen sei.

Schließlich hätten sich auch ausländische europäische Kritiker bereits von ihr angetan gezeigt, in englischen Wettbüros werde sie schon als Favoritin auf den Sieg in Oslo gehandelt. So fiebert sich die deutsche Song Contest-Gemeinde in eine Art Fußball-WM-Euphorie hinein, bei der nach anfänglichen quälenden Zweifeln an der Leistungskraft unseres Nationalteams ja auch immer schon fest steht, dass nur wir Weltmeister werden können.

Rückschlüsse auf die tatsächlichen Erfolgschancen beim Song Contest lässt die deutsche Chartposition eines Wettbewerbssongs erfahrungsgemäß freilich gar nicht zu.

Ganz Deutschland aber scheint so vernarrt in seine unverhoffte gesangliche Neuentdeckung, dass die Überzeugung wächst, auch die Anderen könnten gar nicht anders, als sie ebenso zu lieben. Die Nation schlagartig in derartig helle Verzückung zu versetzen – das hat seit dem Eisbären-Baby Knut nichts und niemand mehr geschafft. Tatsächlich hat die Lena-Euphorie mit der Knut-Mania einige Ähnlichkeit.

Wenn die zierliche, zweifellos hoch talentierte Sängerin mit dem niedlichen Puppengesicht und den mal arglos aufgerissenen, dann wieder schelmisch blitzenden dunklen Knopfaugen singend in die Kamera flirtet, dann hört man geradezu den millionenfachen Aufschrei, der einst allen entfuhr, die zum ersten Mal des kleinen tapsigen Pelztieres ansichtig wurden: „Ooh, wie süüß!“

Lena wirkt zum knuddeln unschuldig und lieb. Auf ihrem Video zu „Satellite“ – einem eher seichten Song, der sich aber gnadenlos ohrwurmartig ins Gehirn frisst – agiert sie in einem Habitus, der eher an den eines aufgeweckten Kind als einer jungen Frau gemahnt.

Lenas Tanzbewegungen wirken so spontan und unberechnet, wie man es von einem Kind kennt, das vom Rhythmus der Musik ganz einfach ergriffen wird und sich ihm so überlässt, wie er in seinem Körper hineinschwingt. Bei allem infantilen Charme findet sich bei ihr aber keine Spur von lolitahaften Anspielungen. Lena ist aus gutem Hause, ein durch und durch braver und sauberer, asexueller Liebling für die ganze Familie, der im April erst einmal ordentlich ihre Abiturprüfungen absolvieren wird.

Allerdings weiß die 18-jährige Hannoveranerin offenbar durchaus, wie gut diese scheinbare kindliche Einfalt beim Publikum ankommt und nutzt dieses Wissen. Sie bricht ihre ansonsten schmucklosen Darbietungen durch kleine Überraschungs- und Irritationsmomente – abrupte, gegen die Erwartung gebürstete Gesten oder mimische Gimmicks, die bis hart an die Grenze der Alberei reichen.

Mal verzieht sie das Mündchen spöttisch oder keck, um im nächsten Moment wieder zu strahlen, als gehöre ihr alles Glück der Welt ganz allein. Seht her, scheint sie dem Publikum zuzurufen, es macht mir einfach Riesenspaß, hier zu stehen und euch ab und zu gar ein bisschen an der Nase herumzuführen, denn ich nehme das alles nicht allzu ernst.

Das Studiopublikum bei der von Stefan Raab dirigierten Ausscheidungs-Castingshow „Unser Star für Oslo“ (USFO) war von dieser eigenartigen Kombination aus fast streberhafter Konzentration auf die eigene Leistung und nervöser Zappeligkeit, von drolliger Harmlosigkeit und einem winzigen Hauch punkiger Verrücktheit bis zum Anschlag hingerissen.

Wenn etwa Lena auf Raabs ironische Bemerkung, sie habe eine geradezu abenteuerliche Atemtechnik, erwiderte: „Ich habe überhaupt keine“, hielt es die Leute vor kichernden Entzücken kaum auf den Sitzen. Die Illusion ihrer unverstellten Natürlichkeit und Authentizität ist für die Vermarktung des Produkts Lena zentral, wie auch die Suggestion, hier ginge es gar nicht um ein großen Geschäft für die Musikindustrie, sondern nur um die Förderung jugendlicher Sangeskunst.

Lena wurde nicht müde zu beteuern, wie sehr sie allem äußeren Tand und Star-Rummel um ihre Person abhold sei, da sie nichts anderes wolle als singen und dabei „sie selbst“ zu sein. Selbst jedes Konkurrenzgefühl und allen Siegesehrgeiz dementierte sie beharrlich in zunehmend routiniert aufgesagten Sätzen: „Ich habe hier schon so viel gewonnen, dass es für mich gar kein Problem wäre, rauszufliegen.“

Lena ist das idealisierte Gegenbild jener unheimlichen, moralisch verwildernden Jugend, die den verängstigten älteren Generationen in Horrorberichten über entfesselt prügelnde, wenn nicht gar um sich schießende oder zumindest zum Komasaufen entschlossene Youngster entgegentritt.

Sie hat auch nichts gemein mit jenen Prekariatssprößlingen aus Dieter Bohlens trashigem „Deutschland sucht den Superstar“ (DSDS), wo vorbestrafte oder in jungen Jahren bereits von Suizidgedanken heimgesuchte Kandidaten ihren Weg zur Popstar-Karriere als verzweifelten Kampf um ihre letzte Chance inszenieren.

Bei Lena muss man keine Enthüllungen fürchten wie die über den DSDS-Favoriten Menowin, der schon mal im Knast einsaß und drei Kinder mit seiner Cousine hat. Nie wird man sie auf dem Klo einer Edeldisco bei Vorbereitungen zum Koksen erwischen, wie das mit DSDS-Sänger Helmut der Fall war, der deshalb soeben spektakulär aus der Show flog.

Die Enkelin eines hohen deutschen Diplomaten ist das wohlbehütete einzige Kind einer gut situierten bürgerlichen Familie, und ihre Beteuerungen, keine Ambitionen auf eine Popstar-Laufbahn zu hegen, wirken daher stets ein wenig wie die Koketterie einer höheren Tochter, die derlei tatsächlich nicht nötig hat.

Wenn sie mit überdeutlich artikuliertem Hochdeutsch über ihren Sieg sagt, das alles sei total „krass“ und „fett“, dann klingen diese Vokabeln aus der Sprache der jugendlicher Straßenkultur so weit weg von ihrer Lebenswirklichkeit, als habe sie sie aus der Sprache jugendlicher Straßenkultur im Deutsch-Leistungskurs durchgenommen.

Wenn sie nach ihrem Sieg Interviews zurückweist, weil sie jetzt erst mal „zu meiner Mama“ flüchten müsse, dann brechen sich in unzähligen Elternherzen intensive Beschützerinstinkte Bahn, die das Talent unbedingt vor dem gierigen Zugriff eben jener gefräßigen medialen Öffentlichkeit schützen wollen, mit der Lena doch andererseits erstaunlich spielerisch-souverän umzugehen versteht.

Indem Deutschland in Oslo mit einer Reinheit und Arglosigkeit ausstrahlenden Kindchenfigur antritt, setzt es im Prinzip auf dasselbe Erfolgrezept, das vor 28 Jahren der damals 16-jährigen Nicole und ihrem zur Klampfe geträllerten Lied „Ein bisschen Frieden“ den bisher einzigen deutschen Grand-Prix-Sieg bescherte.

Gegenüber der in ein hochgeschlossenes Rüschenkleid gehüllten engelsblonde Bardin von 1982 ist Lena freilich eine radikal modernisierte Version des netten Mädchens von nebenan. Damals, kurz vor dem Anbruch der Ära Kohl, heischte Deutschland noch vorsichtig tastend nach internationaler Beglaubigung seiner neu errungenen unbedingten Friedfertigkeit, die man dem Ausland nun auch nicht zu auftrumpfend präsentieren wollte. So beschränkte sich die junge Naive mit der Gitarre damals auf die gemäßigte Forderung nach „ein bisschen“ Frieden, um nicht den Eindruck zu erwecken, wir Deutsche wollten schon wieder alles auf einmal, und sei es nur das Gute.

Gleichwohl transportierte der damalige Siegerhit eine Botschaft, in der noch das inzwischen zum allgemeinen Kulturgut abgesunkene Love-and-Peace-Pathos der Hippiegeneration nachschwang. Bei Die Botschaft von Lena hingegen ist Lena selbst.

Zwischen Nicole und ihr liegt die Epoche der Postmoderne und ihre Schule der Ironisierung selbst des vermeintlich Authentischen. Mit Lena und ihrem in eigenartig imitierten britischen Akzent vorgetragenen englischen Titel rufen wir Deutschen Europa zu: Ihr könnt uns ruhig wählen. Wir wollen nur spielen.